Soledad Sevilla

“Escrito en los cuerpos celestes“. Esta maravilla podemos disfrutar en el Palacio de Cristal de Madrid. Gracias a Soledad Sevilla

Tiempo, diamantes y un ojo.

El tiempo, el lujo, los ojos, los tigres, Dalí, Borges, Brossa… y sus hijos, entre los que tengo el honor de incluirme. ¿Influencias o coincidencias? Es difícil saber y tampoco importa, me siento descendiente de una estirpe difusa  que confluye en lo esencial.

Y llueve....

Llueve

   

Hoy llueve hasta por dentro.
Aquí en “casi-África“, cuando llueve, tan de tarde en tarde, es como cuando alguien se corre después mucho tiempo, ¡tan fuerte…! y se desbordan los ríos y las terrazas son piscinas y veces se producen pequeñas cascadas en el dormitorio, o en el armario. No es tontería decir llueve fuera, en algunos sitios también llueve dentro, y fuera llueve mas fuerte es verdad y llueve agua, pero también barro, piedras, laderas de montaña...
Si, una vez al año.

bye, bye dear

Se me ha vendido el coche, el que tanto ame...
Con lo que cuesta vender algo...¿como iba yo a pensar que solo con decirlo ya lo iba a vender?, pues al primero que le he dicho quiero vender el coche, va y me lo compra. ¡Tan unidos que estábamos...! diez años juntos, ¡mi relación mas larga!  las separaciones son tristes aunque uno necesite renovarse.
Por  favor que nadie piense que todo esto es una metáfora ni una fabula ni una szatula, ni nada de nada.

Especiero

de nuevas especies

Hitorias de arena.

 Homenaje a lo....                                                                                                                                                                                                                                                                                          Efímero.               

Lampara de noche y de día

Desmontando la playa.

 

Vamos recogiendo...
que ya estoy desmontando la playa.

Otra forma de mirar?

Tocar con el pensamiento y pensar con el cuerpo. Abrir las compuertas, recobrar la unidad.

Mi padre me enseñó a andar.

Mi padre me mostró que hay otros mundos dentro de este. El me hacia animalitos con los huevos cocidos, los huecos entre los matojos eran la boca de entrada al lugar donde habitan seres imaginarios y diminutos… adquirí la costumbre de ver detrás de lo evidente, la costumbre de imaginar, rozar la magia, la magia de la que tanto han escrito André Breton u Octavio Paz (Las peras del Olmo), el origen del surrealismo, que siempre estuvo ahí, de la poesía y del arte en general.
Mi padre me enseñó a andar.

Cosas grandiosas

Me decía hoy una amiga: que suerte tienes, , se refería a la suerte de haber podido seguir haciendo mi obra sin agobios, y yo le daba las gracias por recordármelo, porque a veces se me olvida que tengo que estar tan feliz, ha sido un momento precioso de ver que se alegra por mi y por mi obra, entonces nos hemos puesto a hablar de la cantidad de cosas que tenemos para disfrutar, iba a decir cosas sencillas pero rectifico, grandiosas, son cosas grandiosas y además cotidianas.

Botas de agua

Skye

 

El agua, siempre el agua, en el valle, en las botas, en el cielo, en su pelo...
en los reflejos blancos, de plata, de la lluvia sobre los campos.
Como si fueran la luz…
Ella fue bordeando los lagos recogiendo los  brillos, redondeándolos.
Como si fueran la luz…
Luego Los extendió. Se acostó entre reflejos
Como si fueran la luz…
Y ella era una isla.
en el verdeazul, eternogrisáceo.

  Foto de una obra de Yayoi Kusama

Siesteando

     Fase Uno  

  Fase Dos

Se observa un leve movimiento de las plantas de los pies con respecto a las plantas de la terraza. 

Melocotoneros

El campo estaba así en jueves cuando pase por Almendricos,
“no tengo palabras“, imágenes si, captadas con mi móvil, no esta mal.

Nuevos collages

He puesto nuevas fotos de collages en el recuadro vecino "Mi Galería"

La carne

De la poesía

LA AUTONOMÍA.
"El artista, si es hábil, no acomodará sus ideas a los incidentes, los combinará para llegar al efecto querido [...] La poesía no tiene otra finalidad que ella misma; no puede tener otra, y ningún poema será tan grande, tan noble, tan auténticamente digno del nombre de poema, como el que se haya escrito solo por el placer de escribirlo".-
Charles Baudelaire (1821-1867)

Interiorismo

 

Gafas de vista cansada

De lirios

 

Tiempo de lirios
De lirios

De lirios
Delirios
Delirios delirios delirio….
Delirium tremen

Arrastrando Terciopelos, rotos,
 lirios rosados
Arrugando delirios
Granas y morados

On the Desert

Loreena McKennitt - The Mystic's Dream